Raccontami una storia, Pew.
Che storia, piccola?
Una a lieto fine.
Non ne troverai una in tutto il mondo.
Nessun lieto fine, dunque?
Nessuna fine.

In questa bizzarra primavera di nuvole e sole, di pioggia, vento ed improvvisi sprazzi di azzurro, di freddo e di caldo, di cose che cambiano, domani mattina presto presto salterò sull’ennesimo treno alla volta di Padova. Un incontro di dottorato, una Guinness al Pub con gli amici e, chissà, magari riesco pure a portare avanti il discorso “vendita casa”. Ma è buffo: per la prima volta in un anno non c’ho tanta voglia di tornare a Padova. Si va, comunque, perché l’importante è non fermarsi (e l’assoluta banalità di questa frase a volte può rivelarsi sorprendentemente vera…)

Cara vita, no, non “caro vita”, proprio “carA vita”, con la ‘a’ finale. Sì, vita mia, sto parlando con te… direi che è ora che ci facciamo un discorsetto noi due, così, senza tanti preamboli, tanto ci si conosciamo, no? Vorrei dire che ci conosciamo da una vita, ma mi pare un gioco di parole fin troppo banale. Ma torniamo a noi. Allora, vita, in quest’ultimo anno non sei stata molto gentile con me. No, non pensare che io sia qui ad accusarti o a recriminare, sai che non sono il tipo. Mi sforzo di credere che tutto abbia un senso, ma devo proprio ammettere che questi mesi sono stati terribilmente duri. Te lo dico con sincerità, a volte temevo di impazzire e ancora oggi ogni tanto la stanchezza mi fa vacillare. Ma, come dicevo, non sono qui ad denunciarti né tanto meno a reclamare, lamentarmi o tutte quelle cose lì. Dico solo che di tiri me ne hai giocati tanti da aprile dell’anno scorso, non sto ad elencarli, e mi pare nonostante tutto di averli affrontati al meglio. Ho incassato quello che c’era da incassare, ho cercato di reagire, di dare il meglio. Insomma, ora che intravedo uno spiraglio di serenità, cosa dici, me lo lasci? Non dico di essermelo meritato, questo lo valuterai tu, ma ne ho davvero, davvero bisogno. Così, vita, se per te non fosse un disturbo, io questa piccola luce me la terrei stretta. Poi vedi tu, a me chiedere non costa nulla. Ma se lo reputerai opportuno, beh, io ti ringrazio in anticipo…

A volte pulire la memoria del cellulare eliminando gli sms di un passato (recente o remoto che sia) che è davvero passato può essere catartico e liberatorio. Ed è un modo per far spazio al futuro e a nuovi sms che verranno.
Lo so è un post un po’ criptico, ma prendetelo così.

Come canta Skye nel suo bellissimo album «Every one is drinking, but me. It’s St Patrick’s day. Drunken people on the streets, faces painted grassy green».
Ebbene sì, è san Patrizio! E quest’anno anche questa festa, che si solito attendo con ansia e festeggio in modo quasi sregolato, passerà senza di me. Vabbè, vestitevi di verde e fatevi una Guinness alla mia salute!
Buon san Patrizio a tutti!

Sono perfettamente consapevole di avere un’autostima talmente bassa che al confronto la Fossa delle Marianne è una catena montuosa. La natura mi ha assemblato con ciò che le era rimasto e il risultato è effettivamente sconfortante. Pazienza, ci convivo. A volte scherzando dico che sono una pattumiera genetica, avendo ereditato da entrambi gli alberi genealogici ciò che c’era di peggio (alcuni esempi: mia mamma ha splendidi occhi azzurri, mio papà li ha verdi e io color cacca. Ho ereditato la calvizie dal nonno materno, la tendenza ad ingrassare dal nonno paterno, la bassa statura da un ceppo della famiglia di mia mamma e potrei andare avanti così per ore…). Pazienza, dicevo, ci convivo. E l’autoironia mi ha sempre aiutato.
Da qualche tempo, invece, quando mi capita di incontrare la mia immagine nelle vetrine di un negozio o nello specchio di un ascensore, non provo più quel senso di fastidio. Certo, non dico di trovarmi “bello” o chissà cosa, ma mi accetto così, come sono, mi trovo simpatico e quasi mi apprezzo.  “Piacente”, mi pare un termine un po’ forte, ma, ecco, cercate di capirmi. E questo forse dipende dal fatto che mi sono visto riflesso in uno sguardo che era sincero e affettuoso apprezzamento…  e quando la mia mente ha accettato questa incredibile realtà, bè, è scattato un qualcosa. Che sia un principio germinale di autostima? Chissà, staremo a vedere…

Ecco, proprio mentre ero in coda in stazione per fare il biglietto del treno per Padova, mi arriva la telefonata che, per motivi che non sto qui a spiegare (brutti motivi, comunque), è saltato il preliminare di vendita della mia casa. E così mi trovo in alto mare, con le scadenze dell’acquisto dell’altra casa incombenti ed impellenti e io che non so dove sbattere la testa.
Probabilmente è la casa di Padova ad essere maledetta. Dovrò trovare 8 amici e andare insieme a cercare un vulcano per buttarcela dentro…

Venerdì preliminare di vendita della mia casa di Padova. Com’è che la parusia non arriva mai quando servirebbe?
Vabbè, per fortuna hanno inventato il Toblerone…

Il nuovo fisioterapista di mia mamma è un uomo ed è simpaticissimo. Oggi chiacchierando mi ha confessato che il suo sogno è trasferirsi nelle Orcadi e morire annegando in una botte di whisky. Pensavo di essere l’unico ad avere questo sogno. Ci siamo fatti una bella risata e ci siamo scambiati qualche battuta con marcato accento scozzese.
Se non ricevete più mie notizie è perché sono scappato con costui nelle Orcadi (e se Dio vuole sono pure annegato in una botte di whisky). See ya!

Ieri abbiamo cambiato di nuovo ospedale e la mamma è entrata nell’ennesima struttura, ormai ho perso il conto (non è vero, dicevo per dire: è l’ottava struttura dal 15 aprile dell’anno scorso). Vabbè, il trasloco di tutte le cose ormai è rodato, anche se stanchezza e stress sono sempre notevoli. Entriamo a “Villa Salutis” al mattino e cominciamo ad ambientarci conoscendo qualche infermiera e qualche suora, informandoci sui vari orari e via dicendo. Tra una cosa e l’altra notiamo che in stanza manca la televisione: dato che alla mamma fa piacere guardarsi qualche tiggì e segue con interesse “Chi vuol essere milionario” salto in macchina e vado a casa a prendere una TV. Torno subito in ospedale, entro, chiamo l’ascensore e aspetto; quando le porte  si aprono esce della cabina un’infermiera del reparto nel quale è ricoverata mia mamma. La corpulenta fanciulla mi si para innanzi e attacca a far conversazione «Ma cosa è successo a sua mamma… ma quando è successo… ma pensa te la vita… ma lei è figlio unico… e chissà quanto è impegnativo… e mia madre veniva dall’Eritrea, mentre mio padre era italiano… ma lo sa che suo padre somiglia tanto al mio…» e così via. Io son lì che reggo la TV e do segni di impazienza. Rispondo a monosillabi e dentro di me grido «Ma ti vuoi spostare e lasciarmi entrare in quel fottuto ascensore!!??!!». Alla fine passa di lì una suora e chiama l’infermiera che è obbligata a muoversi, lasciando libero l’accesso. Ne approfitto, premo il pulsante e salto dentro. E lì capisco subito perché la tipa non voleva farmi entrare nell’ascensore: aveva liberato all’interno della cabina un gas letale, un fetore inimmaginabile, un miasma assassino! L’aria era persino densa… alla faccia della puzzetta! Ho vacillato, mi sono appoggiato alle pareti e ho trattenuto il fiato. Per fortuna erano solo tre piani! Si comincia bene, eh?

La vita, eh, che affare bizzarro…